Escampa

 

Escampan

las baladas del alma

el sol impone sus razones

hasta agrietar los campos

 

Nos hierve

como a ranas inconscientes

saltándose la inocente primavera

la lección de los caminos otoñales

 

Así es como el invierno

nos descubre sin miradas

sin haber levantado un refugio

ni un hogar donde cuidarnos

 

Cuando el agua escasea

los pozos se esconden

rogamos por tormentas que cesen el hastío

que despierten las semillas con cariño intencionadas

 

La indescifrable y corta noche nos desvela

ansiamos el alba, olvidamos que el día

abrasador, desconoce sombras

y desprecia el frío

This latent imminence of death

makes of my ally, the cold

a beautiful and fragile being,

hence eternal

It is a beacon that often haunts the void

that likes to snuggle up to silence

yet resembles more a noise

and filled with past when alive

 

Viento

Un día templado de otoño

en pleno verano

un sorbo de oasis

en la travesía desértica

una sonrisa acogedora

al despertar del dolor

una palabra sabia

ante el horizonte nublado

hitos descubriendo el sendero

bajo la tormenta

una luna radiante

escurrida entre barrotes

un cántico amigo

señalando la libertad

un silencio protegido

del constante ruido

una manzana

entre las ruinas

una mirada familiar

rompiendo la soledad

tiempo que arrastra

un ancla en el fondo del pasado

un abismo de esperanza

bajo un barco sin costa

un lugar sagrado

observando la tierra quemada

pisadas acercándose

al muro incontenible del miedo y el olvido

un soplo sanador

ante la realidad desmembrada

una eternidad

desafiando la muerte

el viento

siempre el viento

que todo se lleva

y nada devuelve

A tiempo

El aroma del tiempo que no llega

el aliento del tiempo futuro

tiempo sin viento

viento parado en el tiempo

tiempo a la deriva

el tiempo, y no la eternidad

el tiempo de las estaciones

las estaciones de tiempo

tiempo cansado, desgastado

demorar el tiempo

medir el tiempo

dioses del tiempo

dioses en el tiempo

certezas a tiempo

verdad sin tiempo

tiempo de cerezas

tiempo de abrazos

abrazos sin tiempo

temporeros temporadas temporales

tempestades temporales

atemperar con el tiempo

niños ajenos al tiempo

viejos amigos del tiempo

tiempos modernos

fruta del tiempo

frutas modernas alargadas en el tiempo

acortar el tiempo para tener más tiempo

vidas a tiempo

cuarteadas por el tiempo

alarma de tiempo

tiempo sublime

la belleza del tiempo

tiempo de condena

contratiempo

en contra del tiempo

la eternidad contra el tiempo

tiempo infinito

regalos a destiempo

la temperatura del tiempo

el tiempo de la mañana

seres apiñados en el tiempo

tiempo sin espacio

realidad sin espacio-tiempo

vivo, luego tiempo

tiempo que cura

tiempo enfermo

tiempo muriendo

tiempo muerto

muriendo sin tiempo

muriendo despacio, con tiempo

no tengo tiempo

tiempo volando 

tiempo perdido

tiempos difíciles

la sabiduría del tiempo

agua del tiempo

el agua y el no-tiempo

tiempo sin agua

un desierto de tiempo

el presente y el tiempo

más allá del tiempo

tiempo libre

Queridos hombres libres,

Os escribo desde la fragilidad de este desierto rosado viendo llorar a mi ojo izquierdo, el de la pupila más grande. Os escribo a vosotros, artistas por ser humanos, porque es en los momentos en que el presente es incierto y parece que todo se viene abajo, cuando necesitamos enviar nuestro amor hacia el futuro. A los que os llaman don nadies, los terceros por abajo, mostradles la diferencia entre un comentarista y un contador de historias. De historias que aprendisteis en las risas guardadas de esa infancia en la que ignorabais los soldados de juguete. Aquí echo en falta el agua fría que me devuelva al centro de mi naturaleza transitoria como una línea de salvación. Aquí me cuesta imaginar el otro lado de la ciudad, donde los locos acechan las calles y los cuerdos permanecen bajo tierra. Pero, a los que venden el mundo, a los mentirosos, a los que dejaron de ser hijos e hijas, a los padres que dejaron de hablarles, les diré que estoy aquí, ahora, muerto, pero en pie, dispuesto a gastar mis últimos treinta y nueve segundos en desenmascarar el teatro de sombras que esconden en sus fábricas de plástico y desorden, en su subcultura de celosías que ocultaron por décadas tu rostro silenciado. A veces hay que bajar a las cloacas para apreciar el lugar donde tiramos nuestra mierda, y ver aliviado que las alcantarillas funcionan y nos permiten respirar. Porque es la única manera de ser nosotros y ellos, y que el contra se quede en un juego entre bambalinas. Solo así podrá llegar la gran actuación del cielo. Y es que, si los más grandes murieron, yo también quiero. Un eterno aprendiz reconoce el mensaje oculto en cada instante como un dejá vú. Sabe que el auténtico poder consiste en tener algo en el punto de mira y no apretar el gatillo. Que los que creen en un mundo de ganadores y perdedores son todos perdedores. La del rockero es una pelea contra sí mismo, la del artista una contraoferta al mundo. Y, aunque la soledad no se recibe como un regalo cuando es la vida quien la impone, resistiré como el último refugiado.

Desearía que estuvierais aquí, pero sé que nos reencontraremos en el lado oscuro de la luna cuando este eclipse acabe.

Inshallah

Cata del tiempo

(Nota:

se escribió este poema como se describe un vino

aquietando presentes con olores del futuro)

 

Aquí, escuchando el aroma del romero y la lavanda,

que llega desde la presente montaña de un futuro inminente

 

Como esa fruta macerada que pisar

una tarde de sol sostenido

o, desde alta mar, el viento encalimado

de tierra lejana y seca

atrapado por velas amantes del salitre

 

Reconozco tonos de leña recién cortada

ramas crepitantes

venidas de algún lugar invisible

que, ingenuos, achacamos al pasado

 

Si aspiro con calma puedo oler nuestras risas

porque hay olores que solo llegan en silencio

y así aproximan los matices

de la cima que vislumbramos juntos

con ojos cerrados y almas respiradas

 

Es tu café, recién molido

quien puede alcanzar los confines del tiempo

y el cacao de mi memoria retenerlos

 

Como al vino

que es solo eco fermentado

de una uva arraigada al terruño

 

Por eso gana con el tiempo

por eso me recuerda a ti

Ruido en el alma

El ruido llegó hasta el alma de este mundo aislado

contagiado desde muros levantados

cultivado en la falta de contacto

en el temor de sentirse parte incierta

 

Puede que la mía olvidó sus enemigos

pero me siguen confundiendo sus vectores

zumban incansables en cada fisura

y buscan inocularme urgencias

verdades, razones

intrusos que desafían mi sangre irreconocible

 

Los he visto propagarse hasta seres de luz

apagar sus velas sagradas

perdida humildad de sus altares

por luchar cuando se gana abandonando la batalla

 

Ahora es tiempo de ser nadie

y no caer en la trampa

porque el ruido ha llegado hasta el alma

tan profundo, que ni siquiera lo escuchamos