triángulo poético en bermudas

de palabra, música y espectros

misterio irrechazable, sumidero del mundo

como un centro de gravedad

que añora la caída y sueña el cielo

3 días para el fin del mundo (Noviembre 2012)

Si el mundo se acabara en tres días, me alegraría. Sería maravilloooooso! En aquella playa portuguesa en la mañana del año nuevo pasado, tres amigos descifraban el destino del mundo. Uno, que si las infinitas conexiones de la red global estaban madurando el cerebro de la humanidad y lo harían tener por fin conciencia, y esa era la señal de la salvación. Otro, que Gaia, el organismo viviente en forma de planeta, del que formamos parte, da muestras de estar cerca del colapso y el fin está cerca. El tercero, que ambos hechos habrían hecho recuperar la espiritualidad perdida con el humanismo. Pero todos eran compatibles. El cuerpo de la humanidad está en su lecho de muerte y como buen moribundo es consciente de su fin, lo percibe, está alcanzando la paz necesaria. La lógica paz que solo viene cuando nada importa, porque ya está todo el pescado vendido. Cuando solo importa la paz. Imaginad que realmente fuéramos conscientes, con certeza, de que el mundo se acaba en tres días. No se vendería un iphone más, ni se discutiría si es mejor messi o cristiano, si te han rallado el audi, si las infantas han ido al colegio, ni siquiera si te han echado del trabajo, te ha engañado la novia o el banco se ha quedado con tu dinero. Si solo murieras tú, quizá tendríamos la sensación sanamente envidiosa de querer quedarnos a vivir la vida, a vivirla con nuestra gente, porque la vida sigue sin ti. O de asegurarnos de que no dejamos cuentas pendientes con la vida, que dejamos un recuerdo positivo de nuestro paso por ella. Pero si todo lo que conocemos desaparece dentro de tres días, si el mundo se extingue, ni siquiera queda eso. Nada más importa que encontrar la paz, y unir la misma energía con el resto, con lo que nos rodea, abrazarnos, no decir nada. Por fin la humanidad encontraría la comunión perfecta, la luz y la paz que solo encuentra el moribundo, pero con la ventaja de que no deja nada pendiente, no hay nada por lo que preocuparse. Nada más tendría sentido. La mayor parte del tiempo de nuestras vidas es morralla. Es un mero trámite necesario para ir de uno a otro de los momentos que realmente nos marcan en la vida y que si los juntáramos quizá no sería más que horas o minutos, como mucho días. Muchos cambiaríamos varios años de morralla por vivir esos segundos que siempre están presentes. Pues imaginad 3 días en los que las energías nos mantuvieran en un estado de éxtasis y de paz, en tener algo parecido a esos momentos mágicos de la vida concentrados y compartidos, y que luego todo se acabe. ¿No sería una maravillosa manera de despedirnos? Mirad, si el mundo está en su lecho de muerte, si se acaba nuestro ciclo, casi prefiero que sea dentro de tres días, o al menos en mi tiempo de vida, porque no me lo quiero perder.

chamanes del tiempo

La confusa percepción del hoy

necesita de chamanes del tiempo

que conecten viejo mundo y mundo nuevo

precisa de puentes siempre descifrables

con palabras que nunca se perdieron

Chamanes horizontales que traduzcan

dolor de ave perdida en el desierto

en canto ártico de focas

del encuentro

Seres comunes como la muerte

humanos como el primer llanto

como el ciclo del agua

inagotables

Muchos murieron desmembrados

por unir verdades con sus manos

algunos en cortejo con futuros

todos escondidos por la historia

Pocos saben que su vida

es más grande que sí mismos

que la importancia es contraria

al paso del tiempo

que la eternidad no entiende de cajones

El chamán del tiempo vuela

como un asteroide

bajo todas dimensiones las engulle

como un barco

las hunde en el origen del silencio

conocí a un hombre

Conocí a un hombre

que había desistido de su vida

que peleaba la próxima etapa

irrelevante, en su pasado

Ese hombre vio mares que nadie verá

luchó batallas olvidadas, vestía ropas repetidas

para no diferenciar los días

Y se enfrentaba al mundo

como si no fuera suyo

pintando barcos que no flotaban

soñando con montañas inundadas

Sabía más que nadie

y a nadie servía

comía en platos desgastados

porque pensar era solo

la razón para seguir desistiendo

mi reino

En ese reino perdido siguen escondidas

mis riquezas, sus gentes se disfrazan

de usurpadores, y al rostro de su alcoba

se reencuentran

En ese reino perdido las tierras

se mantienen desconocidas

con aire inaccesible

al dueño ajeno, sus cosechas

se entristecen

En mi reino hay un pulpo con corona

ajeno a mensajes nocturnos, pegado

con ternura y ansia a mis tejados

y por historias sin fin los ladrillos

se derriten

Mi reino resucitará en los ríos

el lodo rodará sus distorsiones

se reencontrarán en el mar, sin salida

con las sales decantadas de mi abrazo

con las manos libres

Con las manos libres

en contrato abierto con la tierra

caminando con espalda ligera y soltando lastre

declarando intenciones con las más pequeñas maneras

aunque nadie lo vea, haciendo lo que debes

Así el camino será aún abrumado

y las grietas dibujadas y abisales

mas la caída será elegante

y el salto irreflexivo, sin caso a heridas

Siempre en contacto con el mundo

que te hiere y te contempla

siempre dispuestos a trapichear con lo aprendido

si el trueque es ventajoso

Debemos encontrar monedas de recuerdos

perdidos en bolsillos agujereados

por el viento, y gastarlas a ciegas

en máquinas expendedoras de sueños

sin saber si es suficiente, como ludópatas de la vida

elección aleatoria de una casa vacía

procastinación del alma

Como la mujer derretida en la primera palabra

como la luz que atraviesa el cristal que la contempla

augurando un suspiro incontenible

Así los momentos de una vida

que desaparece y se renueva

infiel al pasado y los recuerdos

lealtad inútil a lo no existente

Como un freno de mil teclas se desliza

todas de sonidos sordos

de mordazas deshonestas, sin futuro

desdeñado por el miedo

Siempre hay excusa para demorar lo inevitable

la procastinación del alma revela humanos incompletos

casi genios que, por tales,

no son nada, solo hombres

con memorias enseguida caducadas

Más vale una guerra

más curte la extrema enseñanza del pavor

que arrasa con la duda

mostrando un destino cargado de razones

Qué egoísta y estúpido esperar

que las estrellas te abandonen

la oscuridad no es tiempo

Porque la oscuridad

es una sinfonía inacabada de silencios

donde nada crece

salvo las miradas frías y absorbentes

y la indecisión que alimenta la noche

Así el tren atropella a quien no conoce el tiempo

y porque no cambia, el pasado es oscuro

escribe cicatrices húmedas sobre llamas inmóviles

La habitación más allá del hogar

no es tiempo

es un nido de sombras azuzadas

por la leña necesaria

que te obliga a tantear en los rincones

y con manos ciegas tirar paredes

para mostrarte que amaneciendo

se extinguirán las velas

Llegaran las palabras merecidas siempre tarde

pues la humildad tiene mala prensa en este mundo

será cuando el sol me saqué del desierto

como un náufrago con las manos abrasadas

como flecha a la deriva

Y es que en lo espejismos no abreva la brújula

y los oasis se confunden con dunas que cubren los oasis

porque un valle de arena te protege

y pasaré de largo, confundido en tu espejismo

A veces me siento una planta carnívora

de tus besos, que los descompone en risas

en flores color salamandra que avisan y atraen

como criatura bipolar, no culpable

y mis fauces se desharán en tu ausencia

Y olvidarán el latido puro, pausado y acompañante

como pelo deslizado entre los dedos

testigo silencioso