Rashil

Me alejo para verte en todas partes como una criatura mágica

que llega solo en los delirios de la ausencia

viajando sola pero omnipresente

en el imaginario colectivo de los buscadores de cuentos.

Funcionas como una bomba de semillas
que se desactiva con la norma

explotando con la creatividad,
dejando una onda expansiva de recuerdos

entre las víctimas que pisan tus instintos.

Yo me siento, tranquilo, a ver florecer las semillas voraces
bajo tus sombras

mordisqueo pequeñas dosis psicoactivas de los hongos venenosos

que aparecen en tu bosque encantado, con forma de risa.

Allí te muestras, en la frondosa copa dorada
de árboles que nacieron milenarios

a los que trepas y de los que saltas

sabiendo que la bruma es suficiente
para acolchar tus noches caídas.

Imagino engañarte para cogerte al vuelo,
y acurrucarte a mi vera

hasta que tomes aire de nuevo y te pierdas
por las madrigueras oscuras

que son tu laberinto y tu juego.

Mira

Mira la nieve como silencia la piedra

como acuesta a los seres y a la hierba

como desvanece los bordes

y los vuelve luz

Mira la arena como acalla las sombras

como aviva las grietas y ahogan el aire

sus nieblas de sal

como inunda con delirios el temor

Y mira, en la tempestad, como se niega el horizonte

como los vuelos se ensordecen

como el latido abisal se agita

desde la oscuridad

Mira la tierra.

Mira como entretiene al tiempo para nunca verlo encerrado

Mira como habla, con susurro y con grito

como agoniza y renace.

Mira, maravíllate o muere con ella

Gentrificación

Diferentes capas, seres relacionándose hacia el centro del mandala urbano. Desconocidos compartiendo casa, todos observando, nadie atento. Como una misma máscara bien reconocible, con diferentes caras que la usan y la olvidan, pero que quieren volver a ponérsela impecable, tras tomarla del suelo. Un escenario con un público que mira los asientos vacíos esperando el aplauso. Solo les une el amor por el teatro, que sobrevive porque todos los actores pagan la entrada. Entre bambalinas están los que lo hacen posible. Estibadores, artesanos, currelas. Sostienen y cuidan la madera, mantienen la tradición en el backstage, como una masonería de la costumbre. La pelea entre la fama efímera y una vida dedicada a las tablas, al elegante olor del tapiz en silencio. Ese extracto de no sé qué es lo único que se llevan, el mismo aroma que atrae al artista turístico y su ego ciego.

Sanación nocturna

Como haciendo caso omiso al ocaso

apareces de sombras alargadas

tapando el horizonte

crepuscular lo hueles

Es quitando la “r” a nuestros “versos”

que echo mano de faltas convenientes

y estrenando nuevos labios

tornamos abrasivos

Retozamos, los ciegos

sobre mutuos pasados convocados

que ante cualquier fantasma

sudamos y sanamos lo pactado

Escuchando al presente

llegar alzado a alabar al alba

al sol recibiremos

abalanzándonos sobre la llama

Callejón sin salida

Vivimos en un callejón sin salida

en ocasiones oscuro, pensamos que doblará la esquina en algún punto

o que podremos retroceder

Cuando luminoso, calculamos los pasos que nos quedan

entramos en portales ajenos, alargamos el té que nos ofrecen

miramos de reojo por la ventana el camino irreversible

Cambiamos de acera, cruzando con cuidado

y entramos en otro portal, buscando una excusa

necesito ir al baño, hacer tiempo

No llevamos el calzado adecuado para este tramo

me resguardo de la lluvia bajo un alféizar anónimo

miro y admiro las flores del último patio

qué pena no poder olerlas. Demoraría todo un poco más

Cuando es oscuro, caminamos temerosos

rápido, recto, mirando de reojo entre las sombras

seguimos desesperados hasta toparnos con una pared

intuimos que este callejón merecía más calma

y una linterna

Vida

La poesía (la vida) debe enfriar el café

hacerte sordo a las miradas, y ciego a la indiferencia

maridar con la música de los presentes

Debe animarte a pintar con tiza las paredes de la incertidumbre

a hacer garabatos con tu vida

abrir el tejado y revelarte el ánimo del día, la lucha que te toca disfrutar

Es la excusa que me hace verte

la que hornea el pan de madrugada, y pone burbujas en el camino

la que te hace volver donde nunca estás solo

Decía Leopoldo María

que la vida es una enfermedad incurable

donde solo se oye el sonido del viento

llevándose las sombras al país de nunca jamás

Antes escribía para transformar el dolor en belleza

ahora escribo para hacer, de la belleza, luz

Payasos sagrados

Cada vez son más los (falsos) payasos sagrados

yo soy uno de ellos

como quien busca la llamada y dice escucharla

hay que rechazarla hasta saber que es cierta

hay que aceptarla y trabajarla sin mirarla a los ojos

hasta que la respuesta salga incontrolada por los poros

Ignoro porqué la contradicción es un talento

y el humor el único mensaje que perdura

mi único crédito en el descrédito

No sé por qué cambio de forma

si para hablar el lenguaje de la vida inquieta

o escapar de mi propia muerte

Probablemente ambas